Своя рыба
Виктор Пухликов, г. Старая Русса
РЫБАЛКА КРУГЛЫЙ ГОД №7(69), 2005г.
Это было в конце марта. Потемневший сизо-серый, шершавый, как асфальт, весь в разводах лед все еще держит человека, хотя солнце припекало, и было ясно: еще немного, и лед зашипит, пойдет волной, - и прощай, зимняя рыбалка, до следующего сезона...
Редкий рыболов-"камикадзе" отважится выйти в эту пору на качающийся под ногами лед, однако находятся и такие, а совсем безрассудных смельчаков иногда разыскивают потом с баграми.
Поздним вечером ко мне заходит мой приятель Вячеслав Евгеньевич Гаврилов - страстный рыболов и большой любитель мастерить затейливые снасти. Заговорщицким голосом он сообщает приятнейшую новость: на Каменном носу валят таких "мамок", что аж руки выворачивает.
- Выйдем ли на место? - спрашиваю, зная коварство весеннего льда и сомневаясь, сможем ли сориентироваться в бескрайних просторах Ильменя. В ответ слышу категоричное "да", успокаиваюсь и с приподнятым настроением начинаю готовиться к закрытию сезона.
Утром на вокзале "вавилонское столпотворение": народу - как на рок-концерте. С рыболовными ящиками, складными стульчиками, рюкзаками, ведрами и еще невесть с чем люди слоняются, собираются в кучки и снова расходятся, спрашивают, внимательно слушают, ловят обрывки чужих разговоров, стараясь уловить хоть крохи информации, переварить, сопоставить со своей, сделать определенные выводы и выбрать единственно правильное решение, - не промахнись, рыболов, в следующий выходной на лед уже не выйдешь!
А, в общем-то, конечно, все прекрасно знают, и куда надо ехать, и на что, где, как и с кем надо ловить, но все же всем хочется узнать, где та заветная золотая жила и та счастливая уловистая лунка. Да кто об этом скажет? Спугнешь удачу, а хваткие, шустрые рыбачки быстро сделают из твоего заветного места замусоренное сито, где не найдешь и лупоглазого ерша.
Вот не спеша, вразвалочку, подходит невысокого роста рыбачок с шоколадным обветренным лицом и заскорузлыми, как кирзовый сапог, руками. На нем ладно сидит старенький армейский бушлат, поверх которого наброшен выгоревший на солнце до полотняной белизны длинный плащ.
- Лиса, - весело подначивают дружки с тайной надеждой узнать заветное местечко. - Ты куда?
- На рыбалку, - коротко отрезает он. Делает вид, что безразличен к этой бестолковой мирской суете, но его моральное превосходство над ними чувствуется и за версту. Он знает, где рыба. Мужики понимают, что садиться Лисе на хвост - дело неблагодарное. Будет весь день водить незадачливых рыболовов по озеру, а на заветное место не приведет. Лишь несмышленые юнцы изредка увязываются за ним, а затем на автобусной остановке, еле передвигая стертыми по самые плечи ногами, шерстят его на все корки.
Наконец-то появляется долгожданный Вячеслав Евгеньевич. Меховая куртка, неизменный плащ, химзащитовские "бахилы" - все это подогнано, подлажено, ничего не болтается и не мешает. Легкий вместительный самодельный ящик ловко висит на плече, в руках бур-коловорот. Ножи у него столь остры, что, кажется, сверлит этот ледубр сам, а ты от нечего делать лишь поддерживаешь его, чтобы он не упал и не провалился в лунку.
Вскоре подъезжает автобус с облезлой уже рекламой на боках, и среди пассажиров начинается активное шевеление. Рыболовы, взяв буры наперевес и гремя "чемоданами", молчаливым плотным клином ударяются в переднюю дверь, сметая все на своем пути. Трещат кости, летят оторванные пуговицы, "шарабаны" цепляются друг за друга и застревают в дверях - вся эта битва происходит здесь каждый выходной. И ведь все прекрасно знают, что место достанется каждому, но какой-то дурацкий азарт заставляет рыбачков каждый раз буквально штурмовать автобус.
В салоне, дружно закурив, мужики вспоминают различные байки из своей или чужой рыболовной практики. Если принимать их истории на веру, то получается, что они давно выловили всю рыбу из Ильменя и изо всех рек и речушек, впадающих и вытекающих из озера, так как каждый рыбак непременно ловил целый "чемодан" и обязательно снимал спортивный костюм или какую-нибудь другую одежду, чтобы сложить оставшуюся рыбу; и каждая вторая рыба обязательно застревала в лунке из-за гигантских своих размеров, и приходилось или раздеваться по пояс в тридцатиградусный мороз, или бежать к кому-нибудь за пешней или багром, или отрывать незадачливой рыбе голову - все зависело от фантазии и воображения рассказчика.
Подойдешь к такому ловцу, спросишь: "Клюет?" Он только сиротски разводит руками, бормочет что-то о плохом восточном или северном ветре, полнолунии, бабах с пустыми ведрами и других объективных причинах или с гордостью покажет с десяток окуньков-недомерков...
Автобус тормозит на повороте, и толпа медленно движется к озеру Ильмень, которое едва видно из-за надвигающегося тумана. Выходим на потемневший лед. Вячеслав Евгеньевич, ни слова не говоря, перепрыгнув через небольшую свеже-разломанную трещину, молча растворяется в молочное тьме, я спешу за ним.
Второй час бредем в тумане, я уже начинаю сомневаться, правильно ли идем, как вдруг напарник, указывая на темнеющее неясное пятно, с уверенностью говорит, что впереди трещина, а за ней место ловли. И действительно, через минуту мы на месте. Лунок - как гороху насыпано, одна на другой, даже боязно ходить - вдруг провалишься. Быстро разматываем снасти и опускаем блесны, самодельные, проверенные временем и рыбой, в не замерзшие лунки.
Место верное, никто не мешает. Что еще надо для хорошей рыбалки? Правильно, клева, а его-то и нет. Ни единой поклевочки. Проверили все лунки... глухо.
Быстро сверлим свежие и выдергиваем по паре окуньков, а приятель лихо, со звуком вылетающей пробки, выбрасывает на лед щуренка. Воспрянув духом, бьем новые лунки. Минут через сорок энергичного поиска приходим к неутешительному, но очевидному выводу - окунь ушел неизвестно куда.
В густом тумане ясно, как будто рядом, слышны голоса.
- Дойдем до них, узнаем, как клев, - предлагаю я.
- До них километров пять, - невесело отвечает приятель.
- Боюсь, надо искать свою рыбу.
Настроение на нуле. Зная строптивый и непредсказуемый норов озера, настраиваюсь на то, что закрытие зимнего сезона пройдет в миноре.
Как-то незаметно туман расходится, и солнышко обнимает нас своими теплыми лучами. Жадно кричат рано прилетевшие чайки.
- Пойдем туда, где ловили в прошлое воскресенье, хоть на уху будет, - предлагаю я. Возражений нет.
И вот на горизонте уже видна знакомая трещина с оплывшими от весеннего солнца торосами, возле нее черными точками и черточками расположились рыболовы.
Останавливаемся у куста, который уже служил нам в прошлый раз ориентиром.
- Что делать будем? - спрашивает Вячеслав Евгеньевич.
- Если у нас не клюет, так давай сами поклюем, - предлагаю я, тем более время уже обеденное - два часа.
Просверлив по лунке и оставив возле них удочки, чтобы не мешались, сидим на "чемоданах", попиваем горячий чай (чай, ребята, чай!) и наблюдаем, как вдали, у трещины, встают, приседают, ходят, суетятся рыболовы.
- Нет у них ничего! - заключает приятель. Это очевидно и мне.
- Что ж, поболтаем блеснами с пару минут и на поиск, - угрюмо соглашаюсь я.
Окончание следует.
РЫБАЛКА КРУГЛЫЙ ГОД №7(69), 2005г.
