Ностальгия

Владимир Быков, г. Городец
РЫБАЛКА КРУГЛЫЙ ГОД № 6(116), 2007 г.

Еще совсем темно. Пушистые снежинки вьются белыми шмелями вокруг ярко желтых цветов уличных фонарей. Новенький заводской "пазик" подруливает к автобусной остановке, вкусно поскрипывая под колесами свежим, ночью выпавшим снежком.

Я на остановке один. Громыхая ящиком, не очень-то ловко впрыгиваю на подножку и оказываюсь в теплом, пропахшем рыбой чреве автобуса.

"Куда едем?" - вопрос чисто риторический, все решается почти на месте. Через полчаса. Может, в "Курмыш"? Нет, дальше. Проезжаем турбазу "Нептун". "Нечего делать, там народу-у!.."

Останавливаемся в турбазе "Лукоморье". Рыбаки спешно выгружаются. Готовятся к неблизкой дороге. Запах морозной хвои в сочетании с ароматом кофе из термосочков создает непередаваемое амбре. Я бы назвал его "зимняя сказка".

Наконец цепочка рыболовов растянулась причудливой змейкой меж хвойных деревьев. Через десять минут все уже идут по льду. Пока все в одном направлении, минут через двадцать образуются группы: кто - влево, кто - вправо, кто уже садится и делает первые лунки. Буры ярославские, галичские, но ленинградские лучше. Кто уже начал ловлю, сосредоточены и наблюдательны за соседями.

Вот кивок из кабаньей щетины просигналили чью-то атаку, подсечка, меховые рукавицы летят на лед, рыболов активно заработал руками, выбирая леску-паутинку. Из лунки, как пробка из бутылки, выскочил здоровенный ерш. Растопырив колючки, он торжественно "отдавал честь", загнув хвостик, пожилому рыболову с добрым лицом.

 - Геннадий Васильевич, смотри, какого я "генерала" поймал!

 - Это что за "генерал", вот "генеральшу" ты отхватил ого-го!" - простуженным баском отзывается его друг. Взрыв незлобивого хохота - все понимают эзопов язык друга. Рыболов недавно женился на молодой, дородной женщине - вот вам и "генеральша".

Наконец дальние гривы. Оставленный родной левый берег - на горизонте, чужой правый кажется ближе. Рассредоточиваемся и забуриваемся. Остро заточенные ножи радостно вгрызаются в сухой лед.

Открываю ящик, достаю "удилку-балалайку", но не покупную, а сделанную из обыкновенного зимнего удильника с капроновой закрытой катушкой и спиленной до 3 см деревянной рукояткой. Мне кажется, что она очень удобно лежит в руке. Достаю из пластмассовой коробочки тройку рубиновых мотылей по цене 30 копеек за коробок. (Не удивляйтесь - на дворе восьмидесятые прошлого века и даже тысячелетия.) Два цепляю за нижнюю мормышку, черную, типа "уралки", одного - за верхнюю (сантиметрах в пятнадцати от нижней) красную маленькую дробинку. (Такое сочетание мормышек одно время было в большой моде.)

Играю снастью минут пять. Ничего. Соседи тоже скучают, бурятся в разных направлениях. Беру бур, ящик и отхожу метров на 100 вдоль гривы от нашей группы. Идти легко, снег легкий и пушистый, и его немного на льду. Бурю лунку, и дело пошло веселее. Окунь клюет осторожно, но верно, нахожу (случайно) прием, который здесь эффективно работает: после опускания нижней мормышки на дно веду до дна и красную дробинку, а не начинаю, как обычно, вновь проводку вверх. Здесь и следует поклевка на красненькую.

Я весь в азарте и напряжении, щеки горят, слышу, как наполняется ящик, подмороженные окуни, устало ворочаясь, стучат в металлические стенки.

Но как же не хочется услышать торопливый скрип шагов за спиной, суетливое забуривание, громыхание ящиком и т. д и т. п., что означает: все, для вас сегодня кайф окончен, теперь до следующего раза... когда-нибудь. И все-таки это происходит. Оглядываюсь и облегченно выдыхаю - меня "вычислил" мой приятель, и я рад, что это именно он, а не чья-нибудь незнакомая небритая физиономия с жадными, бегающими глазками. Устало расправляю спину, показываю другу свой улов. Глаза его и рот широко раскрываются, и он забуривается метрах в пяти от меня. Я продолжаю добивать ящик до полного, у него - ничего. Удивительно. Разрешаю ему пробурить лунку в метре от моей. Дела пошли лучше.

Я уже удовлетворен, и можно утолить возникшее любопытство. Бурю лунку в полуметре от своей. Леса показывает: мельче почти на метр. Ага! Коряга? Камень? Пень?

Ящик полон, азарт на сегодня поугас. Пора и домой.

Отхожу с полкилометра, оглядываюсь: на моем месте уже базарчик. В стороне идет пожилой рыбак с добрым лицом, поймавший "генерала" и "генеральшу". Корпус в наклонку, ремень ящика натянут до предела, поскрипывает. Значит, тоже нашел свою рыбу. Домой к автобусу идем не торопясь, иногда присаживаемся отдохнуть. В душе распустились розы... Давно это было.

Владимир Быков, г. Городец
РЫБАЛКА КРУГЛЫЙ ГОД № 6(116), 2007 г.